Забрать сына

Воскресное утро.
Выхожу с мешком пшена для голубей, двор залит солнцем и тих, вчера впотьмах разгоняли с женой компанию пьяных тинейджеров – те орали, лежали на клумбах, били бутылки, наблевали у скамьи. Сейчас прибавилось мусора, вытащенного из урн воронами – пакеты бывшего соседнего «Макдоналдса» с эмблемой «Вкусно и тогчка», стаканы от колы, коробки от еды – вчерашняя тинейджерская закусь. Тихо и благостно, на скамье седой старик с палкой и мужичок в кепке и темных очках, мой ровесник, слышится разговор по телефону:
- Натуля, лапа моя, узнай, пожалуйста, сколько будет стоить забрать сына из Питера и отвезти в Белоруссию к бабушке. Да нет, не поездом, машина нужна, гроб везти, большой цинковый ящик…
Кто говорит – дед? Да нет, он неподвижно греется на солнышке, не реагируя на болтовню соседа, ровесника моего, у того в ухе блютузный наушник – он беседует с лапой-натулей, не нарушая тихой тональности воскресного утра:
- Нет других родственников в Питере, военкомат не помогает, сказали самим разбираться, а в Белоруссии бабушка его, да – моя мать. Узнай, пожалуйста, большая машина нужна, и, наверное, заказать оттуда получится дешевле.
Стая голубей клюет пшено, кружат над двором чайки, им сейчас тоже будет выдан завтрак, на газоне валяются три бордовых яблока – тинейджеры не доели.