Кроха

Он в поезде, а впрочем, это не поезд поначалу, а огромная коммуналка, подлез ко мне с какой-то книжонкой:
- Я тебе по ней вопросы буду задавать.
И что-то в его тихом облике крайне досадное, до тошноты.
- Ну, спрашивай.
- Поначалу анкета: фамилия, имя, пол…
- А потом?
- В кого веруешь?
- А твое какое дело, морда бесовская?
И бросаюсь его метелить, коридором в двери стучу:
- Выходите люди, ату его, бить его, гада, вот – книжонку носит и всех записывает!
Мужички из комнат повыскакивали, принялись его лупить. И куда-то он исчез, а я думаю:
- Что-то здесь не так, с таким куражом мы взялись с такой правотой – провокация.
И правда, уже на следующей станции, все же это поезд, а не коммуналка, платформа застроена ими: все в черном, в длинных рубахах, бородах, волосы в скобку – красавцы. И ясно, что сейчас многим достанется, поезд остановили, пошла потеха. А я-то понимаю, кого ищут, с подножки прыг, мимо них шмыг, и ну бежать проулками. А по каждому все новые и новые эти строем идут. В сердце, конечно, екает, но я-то знаю, что узнать меня только тот кроха может. Он в лицо помнит, другие-то что?
Фамилию спросят, совру.
Забегаю во двор, там никого, бегу в дальнюю дверь, за ней прогал, и навстречу один идет, улыбается доброжелательно:
- Послушайте, вы не Совратов, случайно?
- Нет, - говорю, - и дальше бегу.
И думаю, зачем же бегу, он же заподозрит.
А он дружелюбно так:
- Ну, если не Совратов, то значит…
И называет мою фамилию.
Я бежать: поворот, поворот, тупик, узкая щель, там помещение малое, дыра в углу, ныряю, еще меньшая комнатуха, дальше чулан – не развернешься, и уже без выхода. Слышу кричат:
- Нашли, нашли – здесь он.
Где ошибка?
И как вести себя, когда это случится?