На Тверской

Подумал: «бомж, наверное» – молодой, живописно замотан в разнофактурные тряпки, в дредах, копается возле кафешной урны, перебирает окурки. Протягиваю пачку с остатком сигарет, он смотрит ясными синими глазами, красавец:
- Спасибо, не надо.
Совсем не похож ни на опустившегося, ни на слабоумного, настаиваю:
- Возьми, возьми…
Берет, иду дальше, перед нырком в переход оглядываюсь: он уже собрал окурки, бросил их в урну и поспешил за угол. У входа в кафе теперь чисто, а на цокольном выступе осталась лежать моя пачка сигарет.
Сколько грязи вокруг: от общего невнимания, от презрения и равнодушия к миру, от нечувствия пространства. Но есть и тайный кто-то, взявшийся это исправлять, восполнять – абсурд, юродство? Да.
Но еще – сокрушенность сердца.
После всю дорогу уверенные столичные лица казались мне ненормальными.